como si rompiera un bajo

Borre todos mis contactos del MSN
para sentirme Sid Vicius
para reírme de lo poco
que significan sus
pseudónimos,
yo soy el KFC
y son tres letras
geniales
ustedes lo saben
kfc
kfc
kfc
ustedes lo cantan
kfc
kkk FFF ccc
k f CC

luego
estrbillos depresivos
de cada dos días al año
uno me quede en casa
de cada dos días al año
uno no conectado intente hablarte

con corte ramonero grito al viento,
no quiero que me vean
no noooo
no quiero que me vean
no nooo

yo soy el kfc
pero pronto seré c
y luego no veré
y tal vez me cerrare
o

corro, corro
por los anillos de saturno,
se vuelven en si mismos
mientras mas corro
mas - menos
¡plac! " . "

mi.notrac.ira

Buenos air (d)
es-es-pera
respira ira
mira mi ira
respira mi ira.
leé vé,
El sol lo s olos ¿te ama?
h h h h h h h h h
las mudas bailan también.

Es pera ...
Identifíquese,
su radiografía
por favor
!!Sea por mucho tiempo!!
Guarda
cuando salga...
que anda chucara
la oruga

fff ub ububffff
ffbffff ubf ubff
maldita sea!!
/sabanas constrictoras
mgrnmgrnmgr

constrictoras hasta el fin.

La almohada se dobla en tres,
la sabana un muñón en si misma,
el velador y
el colchón en si mismo.

CARTON
TRASCA
TRASCARTON

Parque Chacabuco

Hartos de mí
Los árboles me dieron la espalda,
La luna no quiso escuchar mis quejas.
Un farol me pego una patada.

Escuche a las ratas hablar a carcajadas
Al acercarme todo fue un susurro,
La autopista empezó a bufar cada vez más fuerte,
Yo sabia que el estornudo de los colectivos era exagerado.

Volvía tarde de algún lado
Tambaleando en las esquinas
Una paloma me miro y se echo a reír,
Sentado en el cordón
vomité.

Un grillo me presto un carilina.

Atate los cordones - desatatelos - manifiesto II

En si la destrucción no tiene nada de novedoso, algo se desvanece en el tiempo y el espacio, eso pasa todo el tiempo, todo esta condenado al fracaso de no perdurar y terminar en la muerte. Entonces la destrucción se presenta como una simplificación de lo inevitable, así funciona hoy, las células envejecen y desaparecen en segundos, empieza la descomposición. La descomposición de la piel y los alimentos, los músculos y las maderas. Lo mágico es que al caer al suelo todo se mezcla y un componente fantástico “crea” a partir de ciertos desechos, vidas y recuerdos.
La destrucción no tiene nada de novedoso, ni siquiera en términos de sufrimiento, la destrucción es un gesto de vida. Es asesinar la falsa perpetuidad y la estabilidad que solo existe en ficciones totalmente manejadas por nosotros mismos. Limitándonos a lo PRE-establecido, a lo que alguien dijo o invento ayer, hoy todo lo dicho rápidamente se convierte en legado, el instinto cazador vive reprimido en un corralito acolchonado donde se ve que las aristas no lastiman.
Donde cada veinte años alguien nos muestra como es el infierno o el cielo que todos sueñan y lo hacen música o cuadro o libro, y ahí en ese flujo bello-energético se lanza la juventud penetrante, ¡a los libros, las imágenes y los sonidos! .Con el paso del tiempo se deprimen porque no ven distinto e inventan estéticas, buscan pero no pueden salir de tan fuerte que vieron lo anterior. No pueden escapar, romper la pared de papel de arroz. Quedan al descubierto llorando o se aferran a la dignidad, abandonan lo sublime y son los próximos ojos jueces de siempre que al dar sentencia sienten la gota del amor recorriendo su espina dorsal, sienten la ternura del condenado y bajan la guillotina para aleccionar, para guardar todo en cajones, para dudar, para mirar por televisión, para mejorar la calidad de lo que vendrá, para cargar mas y mas la nube, para esperar la lluvia que los petrifique.
El escape es fino, es sutil, es rentable a veces para los nuevos jueces, flexibles sabedores de que esta flexibilidad los hará perdurar. Cuando el escape es verdadero se agudiza y se transforma en lluvia que moja la tierra, y no significa nada más que la supresión de la voluntad de perdurar, no significa más que eso.
No significa mas que no significar, que desvirgar a las chicas o a las palabras, al caso es lo mismo, ¿o acaso la tierra es virgen? ¿O acaso no es violada por el hombre de pico y pala? Ese hombre de mano áspera que acaricia a la hija del Ingeniero al costado de alguna vía del tren. El trabajo sucio siempre lo hacen los mismos, los mismos héroes sin nombre.
El llano, no miente, no esconde, allí vamos a mirarnos las caras, allí va a ser el juicio, allí va a ser la redada poética, sin palabras. Van chocar los cuerpos del débil educado en no rasparse con las aristas y el del curtido por el sol, el del que no esconde más que verdad en su silencio contra el de la mirada miedosa y el exceso de palabras, promesas y luego suplicas. Una mirada, solo una mirada que no piensa más que en dolor, que no piensa mas que en su historia.

Es hermoso

Entre al Blog de Cortazar y dice.
"Son todos unos putos chupapijas"
El de Borges dice,
Cojanme que soy un viejo huesudo hijo de puta
me cago en la gente y en mis libros,
no me gusta pensar, me gusta la leche.
Oliverio dice
Chupenme la pija!!
y en sus blogs dice ;
me duele el culo
cada vez que escribo
y preguntan y repreguntan
¿eso es bueno ?